A poesia padece quando em nenhum lugar,
pois, não existe vida sem poesia.
Ela não somente é escrita,
não somente falada ou ouvida.
Ela é cor, é mulher, é homem,
é silhueta, olhar, passarinho,
árvore que balança, vento que passa,
banquinho de praça,
sala de janta,
gente, bagunça, mudança,
dois, cheiro, lisergia,
transa, coletivo, telepatia.
A poesia nasce donde é feio donde é bonito,
ela quem transforma silêncio em grito,
é ela que é a voz do povo oprimido,
é a que dar cor ao descolorido.
A poesia também é suspiro,
das moça de saia que vê os homi bonito.
É alerta, é fogo, é amor.
A poesia é para além de tudo
a paixão pela vida que quer ser vivida,
ela sai do entroncamento mais profundo
e busca a luz do sentimento de mundo.
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